Mitt inre liv blir bara större men min output blir bara smalare och smalare. Snart syns jag väl inte alls och kan försvinna bakom en ganska liten sten. Jag har gjort en slags koncept-EP som heter ”Himlen Kungälv Helvetet”. Jävla tjat om Kungälv, jag vet, jag ska släppa det! Förmodligen när jag dör. Det är iallafall fem goa låtar om någonting… typ samma sak tror jag men vad fan vet jag? Jag har bara skrivit låtarna. Inspelad hos Oscar Ulfheden i Fruängen. Producerad av @telosvision och mastrad av en som heter Magnus. Nathan spelar fagott med. Hej då, ha det så bra!
Mitt inre liv blir bara större men min output blir bara smalare och smalare. Snart syns jag väl inte alls och kan försvinna bakom en ganska liten sten. Jag har gjort en slags koncept-EP som heter ”Himlen Kungälv Helvetet”. Jävla tjat om Kungälv, jag vet, jag ska släppa det! Förmodligen när jag dör. Det är iallafall fem goa låtar om någonting… typ samma sak tror jag men vad fan vet jag? Jag har bara skrivit låtarna. Inspelad hos Oscar Ulfheden i Fruängen. Producerad av @telosvision och mastrad av en som heter Magnus. Nathan spelar fagott med. Hej då, ha det så bra!
ENJÄVLAKVÄLLILUND
Det e denna katt som gäckat mig sedan jag slog upp mitt tält här i dungen bakom ICA Sketnära i förrfjol. Jag hade solåvårat portmonnän av min egen faster och lagt hela tantens stomibudget på att köpa fjorton olika mackor på Subway för att bygga en Frankensteins Fetefrukost: en sex meter lång baguette hoplimmad med diverse prisvärda såser. Mackan låg som en glutinerad majstång och ”drog till sig” i tältets förhud: förtältet. Jag sov som slagen med stock. När jag vaknade hade kattpläpen slibbat i sig halva mackan. Katten som jag råkar veta heter Rolf med ”R” eftersom hans låghalta lungsjukdom till innehavare bor en bit längre in i skogsdungen och bara väser kattens namn och Tommy Nilssons mer bortglömda låtar när man ramlar förbi i fyllan och synvillan. Jag ringde givetvis parkförvaltningen och bad dom skicka nån med armborst och kort stubin. Jag fick nej och en orosanmälan till socialtjänsten på mig. Jag har fler såna än Pokémons. Så nu måste jag flytta hem till min makrobiologiska strängt styva fader i utkanten av Turku och jobba som hembrännare av diverse piratkopierade cd-skivor. Vilket skitliv! Var rädda för er själva!
1 Jag vakna la av pistolskott. Bara i mitt huvud var det. Enda folk skjuter här är upp saker. Ibland hör man la saker som inte hörs. Skit i det. Mörkt i rummet utom blå ljuset från datorn. Den verkar typ leva. Står och tuggar på grejer. Hund. Vet inte vad klockan är. Jag fri man. Fast äkta fast ändå. Ingen är la fri från sig själv. Somna om eller gå upp. Vad är skillnaden. Sugen på att göra nåt med munnen är jag. Tugga och svälja. Rullar upp till sittandes. Rummet äkta litet eller jag extra stor. Det luktar starkt av människa. Död eller levande. Grejer överallt. Det är la höst. Kanske vinter. När jag reser mig knäna får tapperhetsmedalj. Lång och omöjliga tjänsten. Ut i matens rum. Ingen mat är hemma. Ut till tevens rum. Mamma framför. Röker nickar hostar. Håller med och säger emot saker. Som om nån bryr sig vad hon tycker. Jag säger: Hallå, det finns ingen mat. Nej, men gå och köp det då! Sluta tjata på mig, säger mamma i dimma. Hyn inflammerad. Stinker rengöringsmedel och smuts gör det. Har inga pengar. Dom kommer nästa vecka, säger jag. Och det tycker du är mitt fel? Gäll ful röst som bara är hennes. Ingen annan vill la ha den. Jävla undulat-fitta, tänker jag. Säger inte. Jag gillar lägga random ord på kränk. Göra dom extra special. Så random är det inte. I bur bor hon. Jag extra begåvad. Bara i huvudet. Till mamma säger man inte saker. Maxi arg blir hon. Slänger fjärrkontrollen. Batterierna ramlar ut. Maxi argare mamma. Gör inte ont för mjuk är jag. Jag typ bubbelplast. Går in på rum. Börjar samla ihop pantburkar. Lägger dom i fuktig t-shirt. Knyter ihop påse. Röda varma jackan på. Går ut. Mamma skriker jag ska köpa cigaretter men jag dövlåtsas. Hon kan la köpa sin egen skit för sina egna inga pengar. Gården dödens svart fast lampor finns. Orkar inte ljuset. Men vem orkar. Klumpen i magen får kompisklumpar. Gillar ej torget. Problem är det. Men problem har la alla.
1 Jag vakna la av pistolskott. Bara i mitt huvud var det. Enda folk skjuter här är upp saker. Ibland hör man la saker som inte hörs. Skit i det. Mörkt i rummet utom blå ljuset från datorn. Den verkar typ leva. Står och tuggar på grejer. Hund. Vet inte vad klockan är. Jag fri man. Fast äkta fast ändå. Ingen är la fri från sig själv. Somna om eller gå upp. Vad är skillnaden. Sugen på att göra nåt med munnen är jag. Tugga och svälja. Rullar upp till sittandes. Rummet äkta litet eller jag extra stor. Det luktar starkt av människa. Död eller levande. Grejer överallt. Det är la höst. Kanske vinter. När jag reser mig knäna får tapperhetsmedalj. Lång och omöjliga tjänsten. Ut i matens rum. Ingen mat är hemma. Ut till tevens rum. Mamma framför. Röker nickar hostar. Håller med och säger emot saker. Som om nån bryr sig vad hon tycker. Jag säger: Hallå, det finns ingen mat. Nej, men gå och köp det då! Sluta tjata på mig, säger mamma i dimma. Hyn inflammerad. Stinker rengöringsmedel och smuts gör det. Har inga pengar. Dom kommer nästa vecka, säger jag. Och det tycker du är mitt fel? Gäll ful röst som bara är hennes. Ingen annan vill la ha den. Jävla undulat-fitta, tänker jag. Säger inte. Jag gillar lägga random ord på kränk. Göra dom extra special. Så random är det inte. I bur bor hon. Jag extra begåvad. Bara i huvudet. Till mamma säger man inte saker. Maxi arg blir hon. Slänger fjärrkontrollen. Batterierna ramlar ut. Maxi argare mamma. Gör inte ont för mjuk är jag. Jag typ bubbelplast. Går in på rum. Börjar samla ihop pantburkar. Lägger dom i fuktig t-shirt. Knyter ihop påse. Röda varma jackan på. Går ut. Mamma skriker jag ska köpa cigaretter men jag dövlåtsas. Hon kan la köpa sin egen skit för sina egna inga pengar. Gården dödens svart fast lampor finns. Orkar inte ljuset. Men vem orkar. Klumpen i magen får kompisklumpar. Gillar ej torget. Problem är det. Men problem har la alla.
Karate Stengren hade drivit multinationell pizzeria och med sig själv i fyra år när hans livs kärlek plötsligt släntrade innanför dörren. Hon hade gråblå ögon och en enorm bukspottskörtel och när han frågade vad hon tyckte om sena Thin Lizzy spydde hon i en medhavd plastdunk och himlade med tuttarna. Därmed var det klart: dom skulle gifta sig vid midnatt på en vattenskoter vid Liljeholmskajen. Bara deras vänner var på plats så ingen. Dom var exakt lika hatade av människor och djur. Han för att han la plättsmet på pizzorna istället för ost och hon för att hon bara duschade när Jan Emanuel sa något tänkvärt. Middagen hölls på en oantastlig dim sum-sylta i ett kvarter som haft strömavbrott sedan innan elen uppfanns 1889 av Kal El Elsson, kravattkunnig näsvisslare med rätt låga fasta utgifter. Dom nygifta matade och slog varandra vidsynt med trumpinnar. Sedan sov dom under en presenning vid en skogliknande ansamling träd och buskar och låg inte en enda gång. Dom var naturligtvis katoliker men hatade barn. Och himlen var alltid grå som rövhålet på en kommunal klättermus.
2 Torget grått. Utom det som inte. Danko och hans småkillar. Fotbollskläder har dom. Fast det kallt som hjärta ute. Dom skriker. Vet dom inte dom små bokstäverna. Först jag tror dom spelar fotboll. Men: ingen boll. Så meningslöst. Äkta skit-torg. Med sina skitmänniskor. Bra väder blir dåligt väder här. Samma skit alltid: vårdcentralen, Danko den vidrige, kyrkan som brukade vara brun som bajset. Nu grå och gammal. Om gud funnits man vet han hatat den kyrkan. Han hör dom be. Spyr och byter kanal. Enda bra med torget är kiosken. Vågar jag gå förbi Danko. Jag vågar. Pallar inte alltid. Jag typ 50 meter bort mot hyreshusen. Glor. Ser la inte så smart ut kan tänkas. Anabola-tefat har balkongerna. Langar teve från rymden. Ingen mun är ute. Bara Dankos gäng. Måste till kiosken. Saker krävs av mage. Förhandling är det inte. Mamma ska laga mat när helvetet är isglass. Börjar släpa mig. Ögonlocken svettas och andra special-ställen. Snabbt går tiden och också den står still. Tiden gör la precis som den vill. Jävla fittdanko.
2 Torget grått. Utom det som inte. Danko och hans småkillar. Fotbollskläder har dom. Fast det kallt som hjärta ute. Dom skriker. Vet dom inte dom små bokstäverna. Först jag tror dom spelar fotboll. Men: ingen boll. Så meningslöst. Äkta skit-torg. Med sina skitmänniskor. Bra väder blir dåligt väder här. Samma skit alltid: vårdcentralen, Danko den vidrige, kyrkan som brukade vara brun som bajset. Nu grå och gammal. Om gud funnits man vet han hatat den kyrkan. Han hör dom be. Spyr och byter kanal. Enda bra med torget är kiosken. Vågar jag gå förbi Danko. Jag vågar. Pallar inte alltid. Jag typ 50 meter bort mot hyreshusen. Glor. Ser la inte så smart ut kan tänkas. Anabola-tefat har balkongerna. Langar teve från rymden. Ingen mun är ute. Bara Dankos gäng. Måste till kiosken. Saker krävs av mage. Förhandling är det inte. Mamma ska laga mat när helvetet är isglass. Börjar släpa mig. Ögonlocken svettas och andra special-ställen. Snabbt går tiden och också den står still. Tiden gör la precis som den vill. Jävla fittdanko.
Ohhhhh du vilken jävla fest jag ska på @kollektivetlivet_bar i Sthlm fredag 8 december! Releasefest för min diktsamling! Pratar snabbt som fan om den! Läser hitsen ur den! Sen spelar VÄRLDENS FETASTE BAND @smagpaadigselv! Fest till 03 med djs bärs och va ni vill! Signerar böcker och lösöre! Biljetter i bio! Kom dit så dricker vi fram ett bra hål i huvet tillsammans! 🖤🕵️♂️ Bild: @avocado_ibuprofen
10 Ska vi gå till kiosken, Roland frågar. Jag har inga pengar, säger jag. Jag har min veckopeng. Roland tar fram maxi fattig tjugolapp och fläktar sig som solens fjäder. Jag frågar han om han verkligen mottar veckopeng. Han säger: Jag får den veckovis. Det får väl alla. Roland vi är för gamla! Vi är väl inte gamla? Nej, inte gamla som käppar och Hitler. Men för gamla för veckopeng! Man blir väl aldrig för gammal för pengar… Så klart det är ändå sant. Jävla Rolandjävel. Jackor på. Går ut. Mamma fräser KÖP CIGG NU ANNARS! Går gör jag men Roland stammar att hans privatekonomi inte tillåter såna utlevelser. Jag tar Roland i arm och går så att hon inte ihjäl slår han. Han må vara jobbig men han är min jobbig. Det är samma mörkt ute som förut men nu känner man det är natt. Stjärnorna glimmar som i jul låt och luften brainfreeze. Enda som är jobbigare än att gå till torget själv är att gå dit med Roland. Han hackar pratet. Har ful jacka. Magnet trubbel dras till. Aldrig vi gick samma klass men hade extra-engelska ihop. Ensamma i låst rum med en fröken special och övade att hund heter dog. Vi visste såklart. Vi är inga retardanter. Bara väldigt dåliga på att läsa. Och på att lyssna när nån pratar. Och på att komma ihåg kunskap. Fröken special hette Simone Duvkärr och hade krulligt hår och högaste pannan. Hon ville bli författare fast för barn och kanske idioter. 21 år var hon bara. Hade barnstol på cykel men inget barn. Henne med lite kanel och socker på, sa Roland en gång den jävla idioten.
9 Hoppar upp. Smäller dörren. Mamma ska inte höra. Aldrig ska hon höra nåt om lillebror igen. Spelar du inte? Du va inte i chatten, säger Roland. Låter som han har nåt i näsan gör han. Nej, jag låg ju här på sängen, säger jag maxi irriterad. Just det, just det… och tänkte på din avlidna lillebror. ROLAND! Jag skriker men hjälper gör det inte. Han fattar inte mer än han fattar å han fattar ingenting. Jävla Roland. Kunde han dött istället. Han sätter sig på sängen utan att be om lovet. Börjar klia sitt eget ben. Hund. Fast min religion förbjuder ställer jag mig upp. Rolands korkadhet rastlöser mig. Hörde du om AC? frågar han. AC är American Clothes. Nya klädbutiken i centrum. Patricia Pagerups föräldrar äger den. Dom har bott i USA. Från USA är kläderna och kostar maxi. Har USA flagga på sig. Nej, jag har inte hört. Vad är det med den? Nån har rånat den. Krossat rutan gått in och tatt alla kläder. Vem har gjort det? Roland höjer ena ögonbrynet för att se lurifax ut. Mer felbildad ser han bara ut. Ja, vem ffffffaaa… fffaa.. vemfantror du? hackar han orden. Exakt fan vet jag la.
9 Hoppar upp. Smäller dörren. Mamma ska inte höra. Aldrig ska hon höra nåt om lillebror igen. Spelar du inte? Du va inte i chatten, säger Roland. Låter som han har nåt i näsan gör han. Nej, jag låg ju här på sängen, säger jag maxi irriterad. Just det, just det… och tänkte på din avlidna lillebror. ROLAND! Jag skriker men hjälper gör det inte. Han fattar inte mer än han fattar å han fattar ingenting. Jävla Roland. Kunde han dött istället. Han sätter sig på sängen utan att be om lovet. Börjar klia sitt eget ben. Hund. Fast min religion förbjuder ställer jag mig upp. Rolands korkadhet rastlöser mig. Hörde du om AC? frågar han. AC är American Clothes. Nya klädbutiken i centrum. Patricia Pagerups föräldrar äger den. Dom har bott i USA. Från USA är kläderna och kostar maxi. Har USA flagga på sig. Nej, jag har inte hört. Vad är det med den? Nån har rånat den. Krossat rutan gått in och tatt alla kläder. Vem har gjort det? Roland höjer ena ögonbrynet för att se lurifax ut. Mer felbildad ser han bara ut. Ja, vem ffffffaaa… fffaa.. vemfantror du? hackar han orden. Exakt fan vet jag la.
8 Mamma skriker. Mer än vanligt. Det betyder Roland är här. Roland är inte klok. Den enda som inte vet det är han. Dörr öppnas. Min meditation cancelleras. Skönt att slippa tänka mer på lillebror. Hej, jag är här nu, säger Roland som han är bjuden. Han ser inte smart ut. Kort och smal och knycklat ansikte. Klär sig som grovt gammal farbror. Eller det är väl hans mamma som klär han. Min mamma hatar hans mamma men hans mamma är för dum för att fatta det. Ingenting fattar Rolands mamma. Och det går på arvet. Hej Roland, säger jag. Vad gör du här, frågar jag fast jag vet anledningar inte finns. Han är där han är. Hela tiden. På ont och gott. Ligger du och onanerar riktigt ordentligt eller, frågar han. Vem pratar så. Äcklig är han. Jag kravlar mig upp till sittandes. Nej, jag bara ligger och tänker. På vad? Nä bara på livet och lillebror och så. Oj, lillebror. Han är död ju. JOTACK JAG VET ROLAND.
8 Mamma skriker. Mer än vanligt. Det betyder Roland är här. Roland är inte klok. Den enda som inte vet det är han. Dörr öppnas. Min meditation cancelleras. Skönt att slippa tänka mer på lillebror. Hej, jag är här nu, säger Roland som han är bjuden. Han ser inte smart ut. Kort och smal och knycklat ansikte. Klär sig som grovt gammal farbror. Eller det är väl hans mamma som klär han. Min mamma hatar hans mamma men hans mamma är för dum för att fatta det. Ingenting fattar Rolands mamma. Och det går på arvet. Hej Roland, säger jag. Vad gör du här, frågar jag fast jag vet anledningar inte finns. Han är där han är. Hela tiden. På ont och gott. Ligger du och onanerar riktigt ordentligt eller, frågar han. Vem pratar så. Äcklig är han. Jag kravlar mig upp till sittandes. Nej, jag bara ligger och tänker. På vad? Nä bara på livet och lillebror och så. Oj, lillebror. Han är död ju. JOTACK JAG VET ROLAND.
7 En dag det kom talangscout till fotbollsplanen. Han hade rock och utslitet leende. Gräset som kommunen betalat redan fått hål. Smutsen på väg upp. Äter upp alla och allt gör smutsen. Alla utan pengar. Alla barnen var där och spelade. Som Tjuren Ferdinand var det. Jag var la Ferdinand. Jag bara låg på stenarna. Fast Ferdinand hade grov talang. Inte jag. Tid och tankar har jag. Inget att göra med dom. Lillebror fick kontrakt. Kanske han skulle få spela riktiga serien. Mamma fick pengar. Alla glada. Glad var jag fast varför. Det hade la inget att göra med mig. Kanske jag tänkte om lillebror blev känd det skulle smitta. Som famous herpes. Kanske skulle folk låta mig va. Så blev inte. Lillebror försvann. Allting vanligt igen. Mamma åkte aldrig till stan. Det är bara skit där, sa hon. Min hjärna tom på stan. Vi åkte dit med skolan en gång. Var på museum men Danko låtsas knulla uppstoppat djur som ramlar och tappar horn. Alla fick åka hem utan fika. Lillebror så bra att laget fixade lägenhet till han. Fast han var jätteliten. Alla tänkte början på nånting stort. På ett sätt var det. Finns la inget större än döden.
7 En dag det kom talangscout till fotbollsplanen. Han hade rock och utslitet leende. Gräset som kommunen betalat redan fått hål. Smutsen på väg upp. Äter upp alla och allt gör smutsen. Alla utan pengar. Alla barnen var där och spelade. Som Tjuren Ferdinand var det. Jag var la Ferdinand. Jag bara låg på stenarna. Fast Ferdinand hade grov talang. Inte jag. Tid och tankar har jag. Inget att göra med dom. Lillebror fick kontrakt. Kanske han skulle få spela riktiga serien. Mamma fick pengar. Alla glada. Glad var jag fast varför. Det hade la inget att göra med mig. Kanske jag tänkte om lillebror blev känd det skulle smitta. Som famous herpes. Kanske skulle folk låta mig va. Så blev inte. Lillebror försvann. Allting vanligt igen. Mamma åkte aldrig till stan. Det är bara skit där, sa hon. Min hjärna tom på stan. Vi åkte dit med skolan en gång. Var på museum men Danko låtsas knulla uppstoppat djur som ramlar och tappar horn. Alla fick åka hem utan fika. Lillebror så bra att laget fixade lägenhet till han. Fast han var jätteliten. Alla tänkte början på nånting stort. På ett sätt var det. Finns la inget större än döden.
6 Ligger säng. Lillebror tänker jag på. Datorn skiner fantiserad sol. Blundar. Svid i ögonen. Ska jag gråta. Nej, tänka. Bra han var på fotboll. Prata med. Folk gillade när han gjorde det. Han hade ljust hår. Hur. Var pappa blond. Nej, han va flint. Dom hade startat fotbollslag nere på planen. Dom fick plastgräs. Klubbstuga. Småpojkarna var med. Danko också. Rätt bra var han. Men tittade på publiken och inte på bollen. Mamma var ute ibland. Hon hejade aldrig. Bara rökte upp och gick in. Bäst var lillebror. Alla visste. Kort snabb med hår som sol. Det var ofta sommar då. Jag satt på dom stora tre stenarna bredvid planen. Stenar kanske från stenens ålder. Jag tittade inte på matcherna. Bara lyssnade. Gula plåtskolan bakom. Moln fanns la. Dom kunde likna vad som helst men oftast moln eller nån man vet. Fanns en fullegubbe på torget som hette Gummiröva. Väldigt många moln liknade han. Om pappa pratade vi aldrig. Hade vi ens samma jag och lillebror. Olika arter var vi. Han rippad apa. Jag pizza deg. Lillebrors lag vann ligan över alla. Hackade löken av motståndare. Många samma orter härifrån till stora stan. Som vi aldrig är i. Nog är pappa där.
5 Ge mig mina cigg! Mamma skriker utan att släppa teven. Jag dövlåtsas hårt. Går in på rum och stänger dörren. Strypa speglar kan hennes röst. Sliter av plasten från pizzan. Slänger in i mikron som står på kläders berg. Öppnar Monster Energy. Ser ut som granat. Lurar på. Kollar forumet på ena skärmen och League of Legends-match på andra. I forumet samma skit som vanligt. Bråkar sällan där. Men när jag gör lyssnar folk. Profet på internet är jag. Här i området dom kommer inte fatta. Men dom bor ju här. Det gör man bara om man för dum i hjärnan för flytt. Som mamma. Äkta fast här. Undulat som kan röka. Inte ska jag ruttna som bortglömd betong. Kan betong ruttna. Känns som den gör det här. Pizzan plingar. Jag slaktar den. Som maxi hund äter mini sak. Osten brännskadar munnen. Flames i magen. Nacken svettas. Deg och ost och tomatens sås gör bomb i mig. Sjuk klunk av drickan tar jag. Behöver energi. Lång natts vakenskap framför mig. Hör genom lurar mamma skriker saker där ute. Hon har la inte lyckats ta sig till bolaget. Hur hon lyckats föda geni som jag dribblar min förståndelse. Jag kanske inte är geni. Allt trots.
5 Ge mig mina cigg! Mamma skriker utan att släppa teven. Jag dövlåtsas hårt. Går in på rum och stänger dörren. Strypa speglar kan hennes röst. Sliter av plasten från pizzan. Slänger in i mikron som står på kläders berg. Öppnar Monster Energy. Ser ut som granat. Lurar på. Kollar forumet på ena skärmen och League of Legends-match på andra. I forumet samma skit som vanligt. Bråkar sällan där. Men när jag gör lyssnar folk. Profet på internet är jag. Här i området dom kommer inte fatta. Men dom bor ju här. Det gör man bara om man för dum i hjärnan för flytt. Som mamma. Äkta fast här. Undulat som kan röka. Inte ska jag ruttna som bortglömd betong. Kan betong ruttna. Känns som den gör det här. Pizzan plingar. Jag slaktar den. Som maxi hund äter mini sak. Osten brännskadar munnen. Flames i magen. Nacken svettas. Deg och ost och tomatens sås gör bomb i mig. Sjuk klunk av drickan tar jag. Behöver energi. Lång natts vakenskap framför mig. Hör genom lurar mamma skriker saker där ute. Hon har la inte lyckats ta sig till bolaget. Hur hon lyckats föda geni som jag dribblar min förståndelse. Jag kanske inte är geni. Allt trots.
4 Nästan aldrig slår Danko. Bara håller på. Klar är han när alla sina skratt skrattat. Jag får gå. Det bara en scen som måste spelas upp. En viktig del av torget. Som tuggummi. Som spott som papperskorgar. I kioskhjärta står gubbar och fyller i rader. Hästar springer runt runt på mini skärm. Trevliga mannen hälsar: Hej Sebastian, hur mår du? Mår du bra? Hur mår din mamma? Mår hon bra? Jag tänker Fan tror du. Trevliga mannens namn vet jag för kiosken hans i evigheten. Han kallas turken. Alla invandrare kallas turken förutom finnar som kallas finnar. Somalier finns. Dom kallas annat. Svar på tal ger jag inte. Aldrig gör jag det. Bara problem. Går längst in i kioskhjärta. Förbi gubbar. Smutsjackor. Börjar panta. 27 kronor. Pantens pimp är jag. Går till disken och lämnar kvitto. Får cash. Dricka och fryspizza blir mina. Hälsa din mamma, säger trevliga turken. Försöker ta det djupa andetaget. Små på ytan blir det. Blåser upp ballongen jag är. Ut i lokala mörkret. Ner i helvetet. Mina tankar eldgaffel.
4 Nästan aldrig slår Danko. Bara håller på. Klar är han när alla sina skratt skrattat. Jag får gå. Det bara en scen som måste spelas upp. En viktig del av torget. Som tuggummi. Som spott som papperskorgar. I kioskhjärta står gubbar och fyller i rader. Hästar springer runt runt på mini skärm. Trevliga mannen hälsar: Hej Sebastian, hur mår du? Mår du bra? Hur mår din mamma? Mår hon bra? Jag tänker Fan tror du. Trevliga mannens namn vet jag för kiosken hans i evigheten. Han kallas turken. Alla invandrare kallas turken förutom finnar som kallas finnar. Somalier finns. Dom kallas annat. Svar på tal ger jag inte. Aldrig gör jag det. Bara problem. Går längst in i kioskhjärta. Förbi gubbar. Smutsjackor. Börjar panta. 27 kronor. Pantens pimp är jag. Går till disken och lämnar kvitto. Får cash. Dricka och fryspizza blir mina. Hälsa din mamma, säger trevliga turken. Försöker ta det djupa andetaget. Små på ytan blir det. Blåser upp ballongen jag är. Ut i lokala mörkret. Ner i helvetet. Mina tankar eldgaffel.
3 Djupt andetag tas. Mini trumpet låter det. Gängets laserblick skjuter mig: Nämen e det inte riksfettot! Danko ropar. För fulla halsen. Jag syr läpparna. Går bara går. Småpojkarna skrattar FÖR högt. Så kul är jag inte. Pojkar så små. Hade kunnat få fickplats i Dankos mjukisar. Sebastian! Min fete vän! Fan va du e fet! Som svett och sjukdom sprids skratt. Danko snackar till publiken. Skiter i mig. Det gör la alla. Shit i andras världar är jag. Överviktig plastpalm i bakgrund. Önskar jag var ÖVERviktig. Ni vet så… betydelse fylld. Går mot dörrens kiosk. Pling säger den. Suddig man med hästsvans går ut. Spelare. Jävla skit, säger mannen. Slänger sina rader. Kanske han har maxi tur i kärlek men jag tror inte. Danko gör mur för mig. Jag tittar ner på mage. Hästsvansen går runt småpojkarna och svär. Jävla apor nånting. Danko säger: Har du slutat hälsa på dina kompisar SebelebebeleBASTIAN? Mitt namn – tortyrens vapen. Vad har du i tröjan din luffare? Småkillar med små små cyklar vädrar grejer. Blod och händelse. Danko sliter upp tröjan. Burkar i backen. Böjer mig ner. Börjar plocka dom. Killarna sparkar iväg mina burkar. Mina pengar. Min mat. Min kväll. Döda för mig är människorna. Och jag död för dom. På sätt vi är samma.
